Mi t\u00edo Felipe manejaba la ruta de carga entre Puebla y Orizaba por m\u00e1s de veinte a\u00f1os. Conoc\u00eda cada bache, cada curva y cada puesto de carnitas del camino. Pero hab\u00eda un punto que hasta el m\u00e1s veterano respetaba: la Curva del \u00c1lamo Llor\u00f3n, en el kil\u00f3metro 43, justo donde un \u00e1rbol grande y retorcido parec\u00eda inclinarse sobre el asfalto para ver pasar a los autos.<\/p>\n\n\n\n
La leyenda entre los camioneros era antigua. Dec\u00edan que hace d\u00e9cadas, un autob\u00fas de pasajeros se hab\u00eda despistado all\u00ed en una noche de neblina. Murieron varias personas, pero una, una joven mujer que viajaba a ver a su novio, no apareci\u00f3 jam\u00e1s. Su cuerpo nunca se encontr\u00f3. Desde entonces, en las noches de luna brillante o de niebla espesa, se ve\u00eda a una muchacha vestida de blanco haciendo dedo en el hombro de la curva. Si te deten\u00edas, te preguntaba con voz dulce si ibas hacia Orizaba. Si le dec\u00edas que s\u00ed, sub\u00eda. Pero a medio camino, su aspecto cambiaba, y preguntaba: “\u00bfT\u00fa no me viste en la curva? \u00bfPor qu\u00e9 nadie me vio?”.<\/p>\n\n\n\n
Mi t\u00edo siempre pasaba de largo, haciendo la se\u00f1al de la cruz. Hasta una madrugada de diciembre.<\/p>\n\n\n\n
Esa noche, llevaba un cargamento urgente y la neblina era tan densa que apenas ve\u00eda diez metros adelante. Iba despacio, con los nervios de punta. Y all\u00ed, como le hab\u00edan contado, estaba ella. Pero no estaba de pie. Estaba arrodillada<\/em> en el arc\u00e9n, como si buscara algo en la tierra, con el vestido blanco hecho jirones y manchado de lodo. Al ver las luces del cami\u00f3n, alz\u00f3 la mirada. No era de terror, era de una tristeza tan profunda que a mi t\u00edo, padre de dos hijas, se le encogi\u00f3 el coraz\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n Sin pensar, por puro instinto, fren\u00f3. Baj\u00f3 la ventanilla. La neblina fr\u00eda se col\u00f3 en la cabina. Antes de que mi t\u00edo pudiera responder, la figura se desvaneci\u00f3, no como un fantasma, sino como si la neblina la absorbiera. Temblando, mi t\u00edo tom\u00f3 su linterna y baj\u00f3. Camin\u00f3 hasta el punto que ella hab\u00eda se\u00f1alado. Entre las hierbas, medio hundido en el fango, brillaba algo: un viejo relicario de plata, oxidado, con una foto borrada por la humedad de una pareja sonriente.<\/p>\n\n\n\n No toc\u00f3 nada. Al llegar a Orizaba, report\u00f3 lo visto a la polic\u00eda de la localidad. Esc\u00e9pticos, pero por el respeto que le ten\u00edan a los camioneros veteranos, fueron a revisar. Cavaron donde \u00e9l indic\u00f3 y encontraron, despu\u00e9s de todos esos a\u00f1os, los restos \u00f3seos de la joven desaparecida. Hab\u00eda ca\u00eddo lejos del sitio del accidente principal, lanzada entre la vegetaci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n Desde ese d\u00eda, la historia de la curva cambi\u00f3. Ya no se ve a la joven haciendo dedo. Pero los camioneros que pasan de madrugada y miran hacia el \u00e1lamo juran que, a veces, ven dos lucecitas tenues, como las de un cami\u00f3n muy lejano, que se encienden y se apagan dos veces, como un saludo. O como un agradecimiento.<\/p>\n\n\n\n Mi t\u00edo Felipe ya no maneja ruta. Pero en su casa, sobre la repisa, guarda un peque\u00f1o relicario de plata nuevo, con la foto de sus hijas. Dice que es para recordar que a veces, el remordimiento m\u00e1s grande no es el propio, sino el que se le ayuda a descansar a otro.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Mi t\u00edo Felipe manejaba la ruta de carga entre Puebla y Orizaba por m\u00e1s de veinte a\u00f1os. Conoc\u00eda cada bache, cada curva y cada puesto de carnitas del camino. Pero hab\u00eda un punto que hasta el m\u00e1s veterano respetaba: la Curva del \u00c1lamo Llor\u00f3n, en el kil\u00f3metro 43, justo donde un \u00e1rbol grande y retorcido parec\u00eda inclinarse sobre el asfalto para ver pasar a los autos. La leyenda entre los camioneros era antigua. Dec\u00edan que hace d\u00e9cadas, un autob\u00fas de pasajeros se hab\u00eda despistado all\u00ed en una noche de neblina. Murieron varias personas, pero una, una joven mujer que viajaba a ver a su novio, no apareci\u00f3 jam\u00e1s. Su cuerpo nunca se encontr\u00f3. Desde entonces, en las noches de luna brillante o de niebla espesa, se ve\u00eda a una muchacha vestida de blanco haciendo dedo en el hombro de la curva. Si te deten\u00edas, te preguntaba con voz dulce si ibas hacia Orizaba. Si le dec\u00edas que s\u00ed, sub\u00eda. Pero a medio camino, su aspecto cambiaba, y preguntaba: “\u00bfT\u00fa no me viste en la curva? \u00bfPor qu\u00e9 nadie me vio?”. Mi t\u00edo siempre pasaba de largo, haciendo la se\u00f1al de la cruz. Hasta una madrugada de diciembre. Esa noche, llevaba un cargamento urgente y la neblina era tan densa que apenas ve\u00eda diez metros adelante. Iba despacio, con los nervios de punta. Y all\u00ed, como le hab\u00edan contado, estaba ella. Pero no estaba de pie. Estaba arrodillada en el arc\u00e9n, como si buscara algo en la tierra, con el vestido blanco hecho jirones y manchado de lodo. Al ver las luces del cami\u00f3n, alz\u00f3 la mirada. No era de terror, era de una tristeza tan profunda que a mi t\u00edo, padre de dos hijas, se le encogi\u00f3 el coraz\u00f3n. Sin pensar, por puro instinto, fren\u00f3. Baj\u00f3 la ventanilla. La neblina fr\u00eda se col\u00f3 en la cabina.\u2014\u00bfSe\u00f1orita, est\u00e1 bien? \u2014grit\u00f3.Ella no se acerc\u00f3. Solo lo mir\u00f3 fijamente y se\u00f1al\u00f3 un punto exacto, detr\u00e1s del \u00e1lamo, donde la maleza era m\u00e1s espesa.\u2014\u00c9l tampoco me vio \u2014dijo, con una voz que parec\u00eda llegar de dentro de la propia neblina\u2014. Iba r\u00e1pido, como t\u00fa. Pero t\u00fa s\u00ed paras. Antes de que mi t\u00edo pudiera responder, la figura se desvaneci\u00f3, no como un fantasma, sino como si la neblina la absorbiera. Temblando, mi t\u00edo tom\u00f3 su linterna y baj\u00f3. Camin\u00f3 hasta el punto que ella hab\u00eda se\u00f1alado. Entre las hierbas, medio hundido en el fango, brillaba algo: un viejo relicario de plata, oxidado, con una foto borrada por la humedad de una pareja sonriente. No toc\u00f3 nada. Al llegar a Orizaba, report\u00f3 lo visto a la polic\u00eda de la localidad. Esc\u00e9pticos, pero por el respeto que le ten\u00edan a los camioneros veteranos, fueron a revisar. Cavaron donde \u00e9l indic\u00f3 y encontraron, despu\u00e9s de todos esos a\u00f1os, los restos \u00f3seos de la joven desaparecida. Hab\u00eda ca\u00eddo lejos del sitio del accidente principal, lanzada entre la vegetaci\u00f3n. Desde ese d\u00eda, la historia de la curva cambi\u00f3. Ya no se ve a la joven haciendo dedo. Pero los camioneros que pasan de madrugada y miran hacia el \u00e1lamo juran que, a veces, ven dos lucecitas tenues, como las de un cami\u00f3n muy lejano, que se encienden y se apagan dos veces, como un saludo. O como un agradecimiento. Mi t\u00edo Felipe ya no maneja ruta. Pero en su casa, sobre la repisa, guarda un peque\u00f1o relicario de plata nuevo, con la foto de sus hijas. 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Ella no se acerc\u00f3. Solo lo mir\u00f3 fijamente y se\u00f1al\u00f3 un punto exacto, detr\u00e1s del \u00e1lamo, donde la maleza era m\u00e1s espesa.
\u2014\u00c9l tampoco me vio \u2014dijo, con una voz que parec\u00eda llegar de dentro de la propia neblina\u2014. Iba r\u00e1pido, como t\u00fa. Pero t\u00fa s\u00ed paras.<\/p>\n\n\n\n